Las más bellas estupideces jamás contadas
Cuentos, relatos y artículos de fantasía
Siempre habrá una historia en esta casa.
Un cuento para las noches frías, un verso para las tardes cálidas.
Siempre habrá una historia en esta casa.
Un érase una vez y cientos de veces.
Siempre habrá una historia en esta casa.
Pero si de pronto llega el día en el que se cuente la última y se guarde silencio, apaga las luces, cierra la puerta y echa la llave. Esta casa ya no será un hogar.
No tengas prisa por volver.
Tanto lloré que me quedé sin lágrimas y entonces lloré las estrellas del cielo, la Luna y el Sol.
Galaxias corriendo por mis mejillas.
Y así se quedó oscuro mi corazón.
Junio.
La promesa de lo que nos espera, días de sol y sombras largas, el olor en el aire de unas vacaciones que nunca vuelven a ser las mismas que las que recordamos; los veranos nunca son tan largos como en la niñez.
La mitad, lo que dejamos atrás y lo que tenemos por delante.
Junio, no tengas prisa por marcharte.
Cuando los días están en calma, el corazón busca tormentas, chubascos pasajeros que sofoquen el sopor y limpien el polvo de todos los días.
En las noches serenas aprieta los dientes y se guarda los secretos que no te cuenta.
Su levedad se vuela en las tempestades.
Llora mientras puedas, vas a sonreír durante mucho tiempo
y después,
vuelta al abismo entre las estrellas.
Me escondo en los espacios vacíos que no ocupo.
Me escondo en pensamientos que aún no han sido.
Me escondo entre el ahora y el nunca.
Me escondo en palabras ajenas que saben a hiel.
Me escondo en el eco de las canciones que no se pueden tararear.
Me escondo en las fotos desenfocadas que no saben captarme.
Me escondo en los lugares fuera de sitio.
Me escondo en memorias desplazadas.
Me escondo en este juego del escondite, encontrándome sin saber que me he perdido.
Quiero nubes en el cielo para no perderme entre tanto azul.
Quiero olas en el mar para no ahogarme en la quietud.
Quiero oscuros en mis claros para no cegarme por el sol.
Quiero lágrimas entre la risa y un llanto que consuele.
Quiero una vida entera, porque no hay pleno sin vacío, porque no hay vida sin muerte.
Hay días que no somos nosotros, solo un cascarón vacío, un vacío vestido con nuestra piel.
Hay días que no somos nosotros, sino una fuerza imparable que abre caminos y crea remolinos.
Hay días que no somos nosotros, somos una quietud a la espera de suceder.
Hay días que no somos nosotros, tan solo un recuerdo, algo que ya ha dejado de ser.
Hay días y más que serán y los que no volverán. Hay días que no te reconocerás y días que por fin serás.
Se le escapaban entre los dedos las fuerzas, los sueños, las ganas.
Cerraba la mano en un puño apretado, pero apenas conseguía retener las alegrías, las energías.
Se le escapaban entre los dedos las oportunidades que no volvían, la vida que no vivía, los gritos que no gritaba, las lágrimas que no derramaba.
Cerraba la mano en un puño apretado, pero apenas conseguía retener los segundos que corrían hasta convertirse en años en los que no pasaba nada.
Como intentar atrapar la luz con las manos, al igual que los rayos de sol, se le escapaban los futuros entre los dedos y al abrirlos sólo quedaban motas de polvo que se asentaban en la superficie de su rutina.
Hay fantasmas, aunque no los veas; los notas, los sientes.
En la vieja casa de tus abuelos, en el patio de juegos de tu niñez, en los recuerdos de lo que dejaste atrás para no volver.
Hay fantasmas, aunque no logres verlos; los sientes, sabes que están ahí acechando.
Pero no habitan en la vieja casa, ni en el patio, ni en los recuerdos; viven dentro de ti, los llevas contigo a donde vas, los liberas sin saberlo en cada suspiro, encantas los lugares por los que pasas con los fantasmas de tu nostalgia.
